吴承恩坐在桌前，头巾有点儿歪，交领长袍有点儿皱，一支细杆毛笔靠在他的虎口上，墨汁顺着笔头“滴答滴答”，在衣摆上开出一朵朵墨色的花。他有点儿发愁：怎么能把《西游记》写得更精彩呢？翻着桌上厚厚的一摞书，看（试读）...
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