凌晨三点，雨开始敲打窗户。我蜷缩在床角，屋里只有手机的白光。父亲进来时也没敲门，只是将一碗冒着热气的粥放在床头柜上。白粥，什么都没加，像我七岁那年生病时他煮的那样。“吃点东西。”他说，声音像生锈的铁门（试读）...
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